Chaque jour est un tombeau pour le sens,
Alors que la nuit…
Dans ma poche, une pelote d'aiguilles.
Quand je veux la sortir,
Je m'aperçois que beaucoup d'entre elles
Ont transpercé mon sexe.
Sur l'une de ces aiguilles
Est écrit quelque chose
Et ce récit est vital.
À la grande admiration dégoûtée
De ceux qui m'entourent
Je retire une à une les aiguilles de mon sexe
Les mots sortent peu à peu
Dans une douleur fulgurante
Mais cette douleur est aussi
Un plaisir silencieux
Je deviens chat
Et l'aube
M'envahit
Jusqu'à l'os.
