Constat à l'amiable

J'arrive en bas de chez elle et je dépose mon cierge.

Mon caramel en poche, elle se tire la mangue :

Cette idiote a ses loches sur ma langue

Et ses nougats sont étalés sur la serge.

Un chapeau mou, mou comme le démon,

Une libellule fraîche, fraîche comme un hélicon,

Tout ce foutoir comme un mauvais sermon.

Qu'est-ce qu'on peut faire ?

Fins

La clarinette, dans son lit de cordes.

Tante Antoinette s'assoupit dans le fauteuil.

Le soir vient, ça sent la soupe au jambon.

J'ai mal à la tête. Il faut finir ce qui est commencé.

Les désarrois du pêcheur de moules

Sentimentalement, il est bas.

Intellectuellement, il est las.

Spirituellement, il est ça.

Pas à pas, il s'en va.

Là, et encore là.

On the road

Elle passe sa langue sur ses doigts.

(À côté du port, nous nous arrêtons.)

— Tire les rideaux, voyons, et lâche le frein à main !

Action

Caprice mineur : c'est le citron.

Caprice majeur : c'est le bonbon.

Modulation : les abricots sont chers, cette année !

Quadrature étrécie

Françon Mattois nous envoie des messages.

Françon Mattois croit que nous existons.

Françon Mattois veut dialoguer.

Françon Mattois n'existe pas.

Dialogues désincarnés

À quelqu'un qui lui demandait le prix du plaisir,

Faconde répondit qu'elle ne lui faisait aucun crédit.

— Mais ce n'est pas ce que je vous demande !

— Mais moi c'est ce que je lui réponds.

Perdre le nord n'est pas son fort, à la Faconde.

Flutter

Sur les sept heures quart, Johnson Johnson

Met ses baskets et va faire son floutting.

Autour de la maison, il flutte

À pieds disjoints, en mode lydien.

Sur son arbre perchée,

Faconde le regarde et se moque.

Mais la pauvrette ne sait pas tout…

Se vuol ballare

Trotsky est devant, son chapeau à la main.

Malembert appuie sur le champignon,

On s'enrhume sous le ciel bas.

— Avanti la machina ! c'est moi qui régale !

Vigie

Corset moucheté, pilule dorée,

Le feuillet se dissout à l'aube.

À babord, Johnson louche un bon coup.

— C'est fou ce que ça fait du bien,

Dit le matelot dégrisé

Par tout ce sel.

J'aurais pu l'écrire

Elle penche la tête.

Elle s'assied sur moi.

Elle me plonge en elle d'un coup.

Je jouis.

(à PQ)

Voir

Ce sont trois petits avions

Dans le ciel bleu, immense.

Léon dit : « Ce sont trois petits avions. »

On les voit.

(à Léon Z)

Ne pas finir

Contre cette nuit si personnelle

Elle en veut au trépas.

À mon avis un sacré compas

Sur la feuille plissée de ses ailes !

Déjà, on respire dans

Le bruit du rêve (après Satan)

Faconde, je surprends la nuit de ta trouée ;

Tes seins sont nus, ta face est de lueur baignée ;

À quoi rêves-tu seule dans ton noir grenier ?

Faconde répondit : — Je serai l'attouchée

Et j'ai la hanche au loin dans la blonde où nous sommes.

— Qu'est-ce donc que tu fais ? — Une bouche pour l'homme.

(à Hugo Victor, le fils à Marcel Victor.)

H, comme huit

(Cachés, à l'hôpital,

Dans la chambre de garde.)

Sur la couche, Homère coache

Son Hactor en plainte totale.

À huit et demi sur la hache

On dirait que ça barde.